| Colectivo Les-Rêveurs |

[ Amuleto y Castración:]

2010-07-10T17:49:00.001-07:00

Hagamos algo siempre:

Rompamos las fronteras que habría de dejar el tiempo:

Demarquemos la cuenca del pájaro cantor.

(Sí, hoy me levanté con el alma hecha pedazos y no sé muy bien lo que digo.
Pero como no hay quien lo diga, y la mesa de este Vip's se ve un poco desolada...

Los invito a leer este fragmento de texto:
http://es.wikipedia.org/wiki/Revoluci%C3%B3n_de_1968#Los_intelectuales_y_el_68

Si ellos lo hicieron, y si ellos eran conscientes, ¿porqué nos dejaron en este estado de sitio?
¿Porqué no habríamos de hacerlo mejor que aquellos?).

[ El recuerdo y el olvido; pasajes de una vida nocturna. ]

2009-10-02T19:21:00.000-07:00

“L'imagination au pouvoir !”
(“¡La imaginación al poder!”)
Estudiantes en el Mayo francés, 1968.

A mi tío Anselmo Herrera (r.i.p.) y a Hernando Martínez.

Somos ausencia.
Somos soledad; el llanto.
Un nido de palomas que no florecerá.

Somos angustia, las presas del espanto;
vieja soledad que nos hacina al aire.
A la música, al espacio.

Mismo viento,
mismo destino.
La misma sensación
..................................de seguir llegando.

Árbol de adiós sin un fruto prohibido.

Hablemos de José Destino.

2009-09-29T11:59:00.000-07:00

Aquí les dejo la primera parte del análisis hecho al cuento José Destino de Antonio Delgado, que es parte del libro La hora de los unicornios, y espero que pronto les tenga también su segunda parte.
Espero les agrade.

Por cierto:

“Este programa es de carácter público, no es patrocinado ni promovido por partido político alguno y sus recursos provienen de los impuestos que pagan todos los contribuyentes. Está prohibido el uso de este programa con fines políticos, electorales, de lucro y otros distintos a los establecidos. Quien haga uso indebido de los recursos de este programa deberá ser denunciado y sancionado de acuerdo con la ley aplicable y ante la autoridad competente”.

Análisis del cuento "Diorama o los engaños"

2009-09-11T07:52:00.000-07:00

del libro La hora de los unicornios, de Antonio Delgado.

Pues a ver qué les parece esta primera aportación, que es en sí la primera presentación radial del desarrollo de mi investigación para el Instituto Tamaulipeco para la Cultura y las Artes (ITCA): "Entonces supo que nunca regresaría. Se borrarían las huellas; no el destello de las figuraciones": acercamiento a la estética y poética de Antonio Delgado a través de tres de sus obras. Y disculpen la media hora de Vivaldi; no fue idea mía -aunque la verdad es bueno-.

Por cierto:

“Este programa es de carácter público, no es patrocinado ni promovido por partido político alguno y sus recursos provienen de los impuestos que pagan todos los contribuyentes. Está prohibido el uso de este programa con fines políticos, electorales, de lucro y otros distintos a los establecidos. Quien haga uso indebido de los recursos de este programa deberá ser denunciado y sancionado de acuerdo con la ley aplicable y ante la autoridad competente”.

Post scriptum: La idea de los "comentarios" en la parte de abajo significa que quiero que comenten al respecto. El hecho de que tenga un "cero", quiere decir que no han comentado.

Post Datum: Gracias por sus comentarios.

[ Entrega 5 ]

2009-04-10T01:30:00.001-07:00

EL ARTE UNA VEZ MÁS: Sin título (2003)

Calder Vasarely Huerta Gutiérrez nace en Ciudad Victoria, Tamaulipas en febrero de 1982. Su desenvolvimiento artístico inicia a temprana edad y obtiene reconocimientos de becas y concursos también desde muy chico.

Su obra formal inicia entre el año 2000 y el 2003, sus primeros semestres de licenciatura. Este período es un parte aguas en su producción, porque es en el que existe un choque entre el conocimiento adquirido previamente, sus años de preparación técnica, y el conocimiento que posteriormente irá acumulando: teorías, conocimiento de otras técnicas y otros artistas, el confrontar sus ideas a la realidad artística actual, etcétera. De este choque cultural, valga, es del que el artista empieza a madurar sus ideas y a proponerlas ya aterrizadas, y empieza a cobrar propia personalidad.

Ha expuesto de manera colectiva en al menos doce ocasiones y un par de manera individual (Fotografía / Gráfica en abril de 2006 y Calvario en 2007).

Sin título (2003) se trata de un mural de aproximadamente 1.8x2.2 metros que fue realizado en un muro del centro de Monterrey, en la esquina de Ruperto Martínez con Dr. Coss y duró tres meses intacto (sin ser rayado). Para este trabajo el artista utiliza acrílico, sobre una pared de block, y su boceto es acrílico sobre tabla-roca . Algo que cabe destacar de este trabajo es su realización sin algún tipo de permiso, a modo también de accionismo, lo cual llevó al artista a realizarlo en el menor tiempo posible. A este problema se le sumó la diferencia de absorción existente entre la tabla-roca del boceto a la pared en que se pintó el mural, que causó que tuviera que utilizar más pintura y ésta se le acabara más rápido; así como problemas logísticos como lo fue la altura del muro.

Para este trabajo el artista prefiere los colores planos, el alto contraste entre lo iluminado y lo que tiene sobra. Los dos colores utilizados son el rojo y el negro. La figura retratada es la de un soldado con su arma en la mano, y es enfatizado por el sitio en el que está (justo dando el frente a la esquina) y por la ausencia de otros elementos.

En el mural, al retratar al soldado el artista trata de denunciar la violencia, la guerra, es muy posiblemente por ello que utilice el color rojo para el fondo de la obra, y deje al negro para delimitar la dureza que representa la figura del soldado. Esto se ve reforzado por la irónica despreocupación –intencional– por dejar el fragmento “ARDE” como parte de su obra, tomado de la frase “La tarde arde” que estaba escrita previamente sobre el muro.

Sin duda alguna el haber visto el mural debió haber sido impactante para el espectador, puesto que por la escala, el espectador podría confundirlo con una persona real, que está parada estoicamente con un arma en mano. Esa es la primera impresión que da la obra, lo que impacta: la figura de un soldado disponiéndose a matar o morir.

Otro aspecto relevante de la obra es el formato que utiliza el autor: el mural. El autor toma el mural como lo hicieron en su tiempo los muralistas (valga la redundancia) y que él toma como una de sus influencias más grandes: Alfaro Sequeiros y Orozco. Ellos utilizaban el mural como una forma de denuncia a enormes voces y como algo educativo. Calder Huerta lo retoma con este mismo fin: educar, gritar a grandes voces lo que está pasando: la guerra, las matanzas, que si bien no se daban en Monterrey en aquella época, al menos sí estaban presentes en otra parte del país y del mundo. También es por ello que la palabra “ARDE” haya sido guardada como un elemento más, como un mensaje “subliminal”: arde: arden las guerras, arde que maten innecesariamente a civiles, arde que gasten millones en armamento y no puedan ayudar a países desfavorecidos económicamente, etcétera. El lado educativo de la obra no radica tanto en la imagen, sino en su mensaje, en lo que es ella misma; es decir, trata de educar a las personas a denunciar lo que se hace mal, no importando que sean los gobiernos. Educa también al exponer “cualquier parte” como medio de expresión y no sólo los lugares políticamente establecidos, o correctos (por ello la obra fue realizada en la calle y no dentro de una institución).

_____________________________________________________________

LA REALIDAD CIRCUNDANTE: Kafka y los perros.

Hace unos cuantos días leí en la página personal de un amigo la siguiente frase, recogida de la historia de la literatura universal: "Todo el conocimiento, la totalidad de preguntas y respuestas se encuentran en el perro —Kafka”. Mi primera reacción fue pasar de largo sin atender mucho al sentido. Mi segunda e inmediata reacción fue releerlo: "Todo el conocimiento, la totalidad de preguntas y respuestas se encuentran en el perro".

La verdad no entendí el aforismo al momento (e inclusive me pregunté porqué, y cómo podría ser cierto), y hasta hoy di con la respuesta. Me la proporcionó mi perro.

Y es que es verdad, todos nuestros problemas ontológicos e incluso los metafísicos, tratamos de explicarnos con base en nosotros mismo, con base en la autocontemplación. Craso error. El perro es la medida de nuestro conocimiento en tanto que éste ha aprendido de nosotros todo lo esencial (y hasta lo superfluo) de la vida. Es, si se quiere, nuestro reflejo, nuestra explicación en palabras sencillas, nuestra proyección.

Por medio de los perros se puede conocer bien al amo: nuestras tendencias psicológicas y conductuales, nuestro grado de civilización y de coerción social, nuestras inclinaciones políticas y económicas, nuestra evidente necesidad religiosa, y hasta nuestra incesante, necia y arrogante búsqueda de La Verdad.

_____________________________________________________________

PALABRAS ERRANTES.

Y si después de tantas palabras… (César Vallejo).

¡Y si después de tántas palabras,

no sobrevive la palabra!

¡Si después de las alas de los pájaros,

no sobrevive el pájaro parado!

¡Más valdría, en verdad,

que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!

¡Levantarse del cielo hacia la tierra

por sus propios desastres

y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!

¡Más valdría, francamente,

que se lo coman todo y qué más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,

no ya de eternidad,

sino de esas cosas sencillas, como estar

en la casa o ponerse a cavilar!

¡Y si luego encontramos,

de buenas a primeras, que vivimos,

a juzgar por la altura de los astros,

por el peine y las manchas del pañuelo!

¡Más valdría, en verdad,

que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos

en uno de los ojos mucha pena

y también en el otro, mucha pena

y en los dos, cuando miran, mucha pena...

Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

Romance Sonámbulo (Federico García Lorca).

A Gloria Giner

y a Fernando de los Ríos

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura

ella sueña en su baranda,

verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde.

Bajo la luna gitana,

las cosas le están mirando

y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.

Grandes estrellas de escarcha,

vienen con el pez de sombra

que abre el camino del alba.

La higuera frota su viento

con la lija de sus ramas,

y el monte, gato garduño,

eriza sus pitas agrias.

¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?

Ella sigue en su baranda,

verde carne, pelo verde,

soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar

mi caballo por su casa,

mi montura por su espejo,

mi cuchillo por su manta.

Compadre, vengo sangrando,

desde los montes de Cabra.

Si yo pudiera, mocito,

ese trato se cerraba.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

Compadre, quiero morir

decentemente en mi cama.

De acero, si puede ser,

con las sábanas de holanda.

¿No ves la herida que tengo

desde el pecho a la garganta?

Trescientas rosas morenas

lleva tu pechera blanca.

Tu sangre rezuma y huele

alrededor de tu faja.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

Dejadme subir al menos

hasta las altas barandas,

dejadme subir, dejadme,

hasta las verdes barandas.

Barandales de la luna

por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres

hacia las altas barandas.

Dejando un rastro de sangre.

Dejando un rastro de lágrimas.

Temblaban en los tejados

farolillos de hojalata.

Mil panderos de cristal,

herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,

verde viento, verdes ramas.

Los dos compadres subieron.

El largo viento, dejaba

en la boca un raro gusto

de hiel, de menta y de albahaca.

¡Compadre! ¿Dónde está, dime?

¿Dónde está mi niña amarga?

¡Cuántas veces te esperó!

¡Cuántas veces te esperara,

cara fresca, negro pelo,

en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe

se mecía la gitana.

Verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Un carámbano de luna

la sostiene sobre el agua.

La noche su puso íntima

como una pequeña plaza.

Guardias civiles borrachos,

en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar.

Y el caballo en la montaña.

Urnas, moscas y cigarras (Sergio Mondragón).

Heme aquí de nuevo metido entre palabras

las voces del bosque relumbran eléctricas y etéreas

el galope del poema se oye ya, ya se oye venir

el olor del incienso juega con el idioma

con este idioma de moscas solares

juega con esta vara, con mi rubor de ser extraño a este medio

¿cuál medio? dijeron las cigarras

detrás de un brillo

el medio original, el eje de la rueda, el canasto rebosado de legumbres

y tú, poema ¿qué cara tienes? es tu cara la del temblor de mis manos

es tu cara la cara de la luna o es el charco del amanecer

entre dioses apócrifos y prostitutas de piedra

y sesiones de humo y vasos de rocío

¿cuál es?

y yo, que no soy el poema ni el caballo ni la ribera

yo que sólo soy una figura, uno más en la lista interminable

yo que orino hacia el cielo

oh, yo soy este pedazo de hierro que espera la resurrección

ja, ja, dijeron las cigarras con los cuernos encendidos

¿por qué esperar? gritaron las estatuas

y un perro de maleza ladró y otro miró hacia el norte y huyó

esperar es estar y vosotros estáis caminando en el centro del paraíso, clamaron los astros

oh qué voces oh qué estruendo de bestias

oh estante de huesos, tú no puedes firmar lo ya ritmado

tú apenas puedes inclinarte hacia el agua

tú eres como yo, desolación y campo de las urnas

¿cúales urnas? volvieron a gritar las cigarras

sosteniéndose el ala, haciéndose pantalla con las manos

cuáles urnas pues las urnas que nos guarden

las urnas rellenas de oro y las urnas en blanco y negro

las ajedrezadas, las de arlequín, las urnas en las que bebemos el agua de la vida,

el agua que se desliza de prisa y cuando la buscas

ya se ha ido

sudan mis manos y las palabras se agrupan y echan a volar

había dejado la ventana abierta y con esto de las urnas y las estatuas

el poema también echó a volar

ya está volando, ya quedó fuera de mí, ya yo no soy el mismo

ya nadie es lo mismo

ya el idioma se precipitó de cabeza en el abismo de las moscas

[ Entrega 4 ]

2009-04-10T01:19:00.000-07:00

LA REALIDAD CIRCUNDANTE: El proceso creativo.

Existen en el mundo (o al menos en el área de literatura he sabido de varios) un sinnúmero de métodos distintos para llegar a la consumación de la creación artística.

Existe, como principio, la vaga teoría sobre la invención por medio de las Musas, hijas de Zeus y Mnemosina. Asimismo, existen escritores que afirman que la literatura es un oficio de nalgas, es decir, de una práctica constante de la escritura y de estar creando y desechando ideas. Otros, como el caso específico de Cortázar (tan sólo por mencionar a uno de los tres o cuatro que he sabido tienen esta teoría), piensan que la inspiración llega después de un período de transe, de contemplación, de pensar en todo y a la vez pensar en nada. Cortazar, a este proceso, le ha denominado “papar moscas”, porque es así, uno se sienta y pone la vista fija en una parte y de repente, ¡boom!, ahí está la idea. He leído también que “tres aspectos indispensables si se quiere abordar la profesión de escritor, [son]: leer, vivir y escribir”. Y si se quiere también están los métodos más sofisticados como el paranoico-crítico de Dalí.

Pese a que no desdeño ningunote estos métodos, que en diferentes grados me parecen interesantes, he intentado plantear a mi vez un método personal estratificado y sencillo de entender problema (es decir, del proceso de escritura, que bien podría utilizarse para entender un proceso de creación de cualquier disciplina). La propuesta no es del todo innovadora, advierto, pero sí útil al momento de esclarecer en qué parte del proceso existe la diferencia entre un artista y otro.

El método consiste en seguir los pasos básicos del método científico propuesto por Francis Bacon: observación, inducción, hipótesis, experimentación, demostración o refutación de la hipótesis, conclusiones.

La observación es un acto implícito en todo acto creativo. Para crear, es indispensable contar con un bagaje previo que pueda servir al artista al momento de su creación. Es por ello que es necesario siempre observar, estar atentos, cuidar los pequeños detalles y las grandes consecuencias.

La inducción es entendida como la extracción de un principio general de un grupo de observaciones y de experiencias particulares. En el caso de los artistas, esto refiere a crearse una propia postura respecto al mundo; una verdad y una realidad propia que es su forma de ver el mundo.

El siguiente paso es la creación de una hipótesis, es decir, el conformar una idea de cómo debe ser su creación personal, y que en ocasiones incluye una visión global del arte, de la estética, del estilo y del acto creativo. Esta hipótesis es la semilla de cada una de las obras a crear. Si dicha hipótesis se ve alterada, es lógico que la producción cambie en cierto modo.

De la hipótesis se deviene la experimentación, el ir creando e ir experimentando con elementos distintos (temas, voces narrativas, materiales, colores, dimensiones, etcétera) que con el paso del tiempo (y un sinnúmero de ajustes) llegarán a conformar la obra de arte.

La demostración o refutación de la hipótesis es un punto claro: la obra es aceptada o rechazada. Sin embargo, la diferencia radica en quién es quien la rechaza, quién es la que decide que ésta es un fracaso. Por ejemplo, se sabe que Juan Rulfo desechó una novela sin siquiera darla a su editor. De igual forma, se sabe que Juan Ramón Jiménez persiguió por muchos años la primera edición de su primer libro porque le daba vergüenza, y que cada vez que encontraba un ejemplar lo destruía. O como el caso de cientos de artistas que mueren sin publicar o exhibir su trabajo y que años después se les descubre como genios del arte.

La teoría científica en este caso se plantea como: el modo de crear las cosas. Es decir, un estilo propio y particular; estilo que distingue a un Vallejo de un García Lorca, a un Gehry de un Calatraba, y a un da Vinci de un Mondrian, y que cientos de admiradores intentarán seguir y copiar.

_____________________________________________________________

PALABRAS ERRANTES.

Letanía para cortometraje La fórmua secreta (1969) de Rubén Gámez (Juan Rulfo).

Ustedes dirán que es pura necedad la mía,

que es un desatino lamentarse de la suerte,

y cuantimás de esta tierra pasmada

donde nos olvidó el destino.

La verdad es que cuesta

trabajo aclimatarse al hambre.

Y aunque digan que el hambre

repartida entre muchos toca a menos,

lo único cierto es que todos

aquí estamos a medio morir

y no tenemos ni siquiera

donde caernos muertos.

Según parece

ya nos viene de a derecho la de malas.

Nada de que hay que echarle nudo ciego a este asunto.

Nada de eso.

Desde que el mundo es mundo

hemos andado con el ombligo pegado al espinazo

y agarrándonos del viento con las uñas.

Se nos regatea hasta la sombra,

y a pesar de todo así seguimos:

medio aturdidos por el maldecido sol

que nos cunde a diario a despedazos,

siempre con la misma jeringa,

como si quisiera revivir más el rescoldo.

Aunque bien sabemos

que ni ardiendo en las brasas

se nos prenderá la suerte.

Pero somos porfiados.

Tal vez esto tenga compostura.

El mundo está inundado de gente como nosotros,

de mucha gente como nosotros.

Y alguien tiene que oírnos,

alguien y algunos más,

aunque les revienten o reboten nuestros gritos.

No es que seamos alzados,

ni es que le estemos pidiendo limosnas a la luna.

Ni está en nuestro camino buscar de prisa la covacha,

o arrancar pa'l monte

cada vez que nos cuchilean los perros.

Alguien tendrá que oírnos.

Cuando dejemos de gruñir como avispas en enjambre,

o nos volvamos cola de remolino,

o cuando terminemos por escurrirnos sobre la tierra

como un relámpago de muertos,

entonces tal vez llegue a todos el remedio.

Cola de relámpago,

remolino de muertos.

Con el vuelo que llevan,

poco les durará el esfuerzo.

Tal vez acaben deshechos en espuma

o se los trague este aire lleno de cenizas.

Y hasta pueden perderse

yendo a tientas

entre la revuelta oscuridad.

Al fin y al cabo ya son puro escombro.

El alma se ha de haber partido

de tanto darle potreones a la vida.

Puede que se acalambren

entre las hebras heladas de la noche.

O el miedo los liquide

borrándoles hasta el resuello.

San Mateo amaneció desde ayer con la cara ensombrecida.

Ruega por nosotros.

Ánimas benditas del purgatorio.

Ruega por nosotros.

Tan alta que está la noche y ni con qué velarlos.

Ruega por nosotros.

Santo Dios, Santo Inmortal.

Ruega por nosotros.

Ya están todos pachiches de tanto que el sol les ha sorbido el jugo.

Ruega por nosotros.

Santo san Antoñito.

Ruega por nosotros.

Atajo de malvados, retahíla de vagos.

Ruega por nosotros.

Cáfila de bandidos.

Ruega por nosotros.

Al menos éstos ya no vivirán calados por el hambre.

Segunda Evasión (Franklin Mieses Burgos).

—Quién encendió la lámpara perenne de la rosa?

Quién desató el pequeño enigma de la hoja,

de la apretada piedra donde habita el silencio?

Cuando el ángel pregunta ya deja de ser ángel;

la ignorancia es la espada desnuda que defiende

su rosa de inocencia;

la rosa que no sabe ella misma el origen

terrible de su nombre, de su propio fantasma

cerrado como un nudo de aroma hasta la muerte.

[ Entrega 3 ]

2009-04-10T01:12:00.001-07:00

LA REALIDAD CIRCUNDANTE: Un problema en torno a la literatura mexicana.

Una de las primeras preguntas desafiantes a las que me enfrenté en un curso de literatura mexicana fue respecto a la delimitación de lo que es literatura mexicana; pero principalmente: ¿cuándo comienza, con qué novela, con quién se inaugura la literatura mexicana?

Las posibilidades de respuesta son varias.

La literatura en México.

Se puede partir del comienzo de una de las partes que forman nuestra identidad como mexicanos, la de las culturas mesoamericanas que se asentaron y florecieron en el territorio que actualmente es nuestro país. En este caso hablaríamos de las culturas maya y mexica, principalmente por ser las que seguían vigentes a la llegada de los españoles. Desde esta perspectiva se pueden observar textos como el Popol Vuh, los poemas de Nezahualcoyotl y cientos de escritos sobre la cosmovisión de estos pueblos, como los primeros textos literarios de nuestro país, de nuestra cultura.

Sin embargo, a esta postura se le puede objetar por dos principales razones. La primera es, ¿realmente estamos hablando de literatura, de textos literarios? Claro que no. Estos textos fueron creados con fines distintos a los literarios; algunos para dogmatizar, otros para dejar huella de las cuestiones filosóficas y existenciales, y algunos más como textos a utilizar en determinados rituales.

La segunda objeción que se le puede hacer a esta postura es: ¿realmente los mexicanos somos descendientes directos de estos pueblos? La respuesta vuelve a ser no: como ya lo mencioné anteriormente, esta cultura no es sino una de las tantas que se fusionarán para dar como resultado nuestra cultura actual, la de México. Por ello no se le puede tomar como si estos textos fueran literatura mexicana; dado que pertenecen a una cultura distinta, con habla y escritura distintas a las nuestras.

Los siguientes textos escritos en México, que se podrían contar como parte de la tradición literaria en México son los diarios de navegación, cartas de relación y las historias de la conquista. En este caso las razones por las cuales no pueden considerarse como literatura mexicana –pese a que su gran mayoría estén atestadas de figuras retóricas (entre las más comunes se encuentran: hipérboles, metáforas y símiles)—, debido a que, al igual que los textos precolombinos, estos escritos nacen con fines diferentes de los literarios.

Me explico. Los diarios de navegación son, como su nombre lo indica, diarios en el que el capitán del barco va dando cuenta de todos los sucesos acaecidos a su flota, así como las cosas que vieron y que hicieron. Esto escrito de la forma más detallada posible.

Las cartas de relación, en cambio, surgen con el fin de co-relacionar lo escrito con las riquezas que llegaban al rey en España. Es decir, como una lista de las cosas que se le enviaban desde la Nueva España, con el fin de que el rey viera que las cosas llegaban íntegras a él. Estas cartas a su vez servían a fines políticos, ya que en ellos se establecían los nuevos pueblos fundados en nombre de la corona, las dimensiones, los recursos que se contaba, etcétera. Y por este medio era que la corona española podía compararse con la corona inglesa o la francesa, y ver en qué medida era potencia una frente a otra.

Asimismo ocurre con los libros de historia de la conquista, que surgen como una forma de narrar cada suceso importante en el proceso de conquista; sí, con un fin historicista, pero también con fines políticos (esta vez hacia el interior del Reino Español, con el fin de ganarse el favor del rey).

También se pueden dejar a un lado de la literatura mexicana, debido a que estos textos son escritos por españoles y meramente para un público español.

Entonces, propondría otra postura, si la fusión de los antiguos pueblos mesoamericanos con los españoles es lo que da esa diferencia entre esa lengua y esa escritura precolombina y la lengua y escritura que se dará en México, bien podríamos decir que la literatura mexicana llegaría a tener sus primeros exponentes en figuras como Sor Juana Inés de la Cruz.

Para este momento ya se ha adoptado el castellano como la lengua primordial para la comunicación en este territorio que se le dará posteriormente el nombre de México. No obstante, hay que notar que dichos escritores –netamente literatos– escribían bajo estructuras literarias de españolas, con una lengua española, y lo más importante: con personajes y temas españoles. Es decir, no se le puede considerar a esta parte de nuestra tradición literaria como mexicana, sino novohispana por ser una sucesión de lo que se venía escribiendo en España en esa época, nuevamente dirigido hacia un público español o, si se quiere, a los sectores más privilegiados de la Nueva España; y, por ello, con personajes y temas con los que se puedan identificar.

¿Pero el pueblo? ¿El resto de la población que a duras penas puede hablar el castellano y vive una realidad muy distinta a la retratada en esta literatura?

Acercándonos a la literatura mexicana.

El Periquillo Sarniento es la primera novela que es publicada en América, antes de terminada la Independencia de México. En 1916 esta obra aparece, al menos tres de sus cuatro partes, publicada en forma de novela por entregas. La novela completa aparece como tal hasta 1830. Más que por la coyuntura en la que aparece, es debido a la realidad que intenta retratar que es considerada como la primera novela mexicana.

La novela trata sobre la vida Pedro Sarmiento, un hombre que a través de escribir la historia de su vida intenta dejar una enseñanza a sus hijos. En el trayecto de la narración se muestran fragmentos de distintos ámbitos de la vida colonial: el jurídico, la educación escolar, la Iglesia católica, la vida en los barrios pobres y, de forma general, el folclore y las tradiciones mexicanas.

Sin embargo El Periquillo Sarniento es un caso aislado dentro de la literatura mexicana de su época. Esto debido a que las obras literarias de estos años, y los posteriores, continuaban escribiéndose para un público selecto; la elite, en su mayoría españoles o hijos de españoles.

Hasta este momento parece no existir una literatura mexicana como tal. Es decir, una literatura apegada a la nación, en la que se plasme la realidad y la ideología del mexicano. Ésta no llegaría a consolidarse sino hasta la época del Romanticismo, época en la que los poetas buscan consolidar una identidad y con ello reconstruir la nación, unirla, por medio de la articulación de los diferentes estados.

Para este fin surgen poemas como Profecía de Guatimoc, El amor de Ignacio Ramírez, El Atoyac de Ignacio Manuel Altamirano o Fusiles y muñecas de Juan de Dios Peza, por mencionar algunos. Que si bien se puede pensar que lo que seguramente hallará su lector son escritos viejos llenos de cursilerías, realmente lo que ocurre es diferente; pues estos gozan de un excelso trabajo creativo y artístico, e impresos de una emotividad sin igual que sorprenden y mueven a su lector.

No obstante, la novela mexicana no aparece sino con los costumbristas. Las novelas costumbristas, a veces entremezclándose con otros tipos de novela, como la sentimental y la social, narran historias de interés popular por su temática y sus escenarios. Algunos de los recursos de la novela costumbrista es el uso de palabras tomadas del habla popular, representación casi fotográfica de las escenas populares (costumbres, usos, hábitos, tipos característicos o representativos de la sociedad, paisaje, diversiones y animales), descripción de las raíces de las culturas autóctonas, ligada en ocasiones a una fuerte crítica social o moral.

La novela costumbrista daría paso a las posteriores corrientes, naturalismo y realismo, con las que la literatura mexicana alcanzaría su auge.

_____________________________________________________________________________

PALABRAS ERRANTES

Nocturno de la alcoba (Xavier Villaurrutia)

La muerte toma siempre la forma de la alcoba

que nos contiene.

Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,

se pliega en las cortinas en que anida la sombra,

es dura en el espejo y tensa y congelada,

profunda en las almohadas y, en las sábanas, blanca.

Los dos sabemos que la muerte toma

la forma de la alcoba, y que en la alcoba

es el espacio frío que levanta

entre los dos un muro, un cristal, un silencio.

Entonces sólo yo sé que la muerte

es el hueco que dejas en el lecho

cuando de pronto y sin razón alguna

te incorporas o te pones de pie.

Y es el ruido de hojas calcinadas

que hacen tus pies desnudos al hundirse en la alfombra.

Y es el sudor que moja nuestros muslos

que se abrazan y luchan y que, luego, se rinden.

Y es la frase que dejas caer, interrumpida.

Y la pregunta mía que no oyes,

que no comprendes o que no respondes.

Y el silencio que cae y te sepulta

cuando velo tu sueño y lo interrogo.

Y solo, sólo yo sé que la muerte

es tu palabra trunca, tus gemidos ajenos

y tus involuntarios movimientos oscuros

cuando en el sueño luchas con el ángel del sueño.

La muerte es todo esto y más que nos circunda,

y nos une y separa alternativamente,

que nos deja confusos, atónitos, suspensos,

con una herida que no mana sangre.

Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos

que no el amor sino la oscura muerte

nos precipita a vernos cara a los ojos,

y a unirnos y a estrecharnos, más que solos y náufragos,

todavía más, y cada vez más, todavía.

Alma ausente (Federico García Lorca).

No te conoce el toro ni la higuera,

ni caballos ni hormigas de tu casa.

No te conoce tu recuerdo mudo

porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,

ni el raso negro donde te destrozas.

No te conoce tu recuerdo mudo

porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,

uva de niebla y montes agrupados,

pero nadie querrá mirar tus ojos

porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,

como todos los muertos de la Tierra,

como todos los muertos que se olvidan

en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.

La madurez insigne de tu conocimiento.

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,

un andaluz tan claro, tan rico de aventura.

Yo canto su elegancia con palabras que gimen

y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Comienza un lunes (Eliseo Diego).

La eternidad por fin comienza un lunes

y el día siguiente apenas tiene nombre

y el otro es el oscuro, al abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos

y aquel rostro que amábamos se esfuma

y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,

le da lo mismo rojo que azul tierno,

se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,

los roza displicente con el hombro,

ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes

y al día siguiente doy el nombre tuyo

y con la punta del cigarro escribo

en plena oscuridad: aquí he vivido.

Desvelado Caín (Franklin Mieses Burgos).

A la orilla del aire yo destruyo la sombra

delgada de los pájaros

solitarios que habitan caídos en el cielo

pequeño del rocío,

de ese húmedo espejo donde todas las cosas

del alba se derrumban,

se hunden en el frío metal en donde el trino

sonámbulo se hermana con la niñez del agua.

A la orilla del aire yo destruyo la rosa

del rosal, la azucena,

la nube y la guitarra que también es alondra

nacida en una nueva

presencia quejumbrosa de metales heridos.

A la orilla del aire yo destruyo el aliento

del ángel, la paloma.

Nada queda en mis manos que no rompa en procura

de mí mismo en el fondo,

en la íntima entraña sepulta de las cosas

donde lo eterno esculpe su máscara de siempre,

su soledad más honda.

Oh Padre imaginado

tras el terrible cielo por donde pasa el viento

del misterio soplando la voz de sus campanas!

—Qué cosa es que supongo hallar

tras de tu niebla?

Cuál enigma vislumbro oculto tras la negra

semilla de tu árbol?

La noche milenaria

que enroscada descansa sin rostro entre mis huesos,

la noche que me oprime por dentro y me devora,

no es la misma que cava con sus dedos de sombra

su abismo en los objetos?

Por aquí desemboco rodando hasta la gota

donde la más antigua de mis voces descansa.

Si tú el cálido aliento de tu pulmón soplaste,

para forjar del barro miserable la estatua

preciosa de la vida.

Yo levanté mi mano valiente hasta tu rostro,

para inventar la humana presencia de la Muerte.

Desde entonces yo he sido también un dios creador,

arquitecto único de ese orbe distingo

donde el fecundo cielo no hizo del verbo luz,

sorda parte de un mundo donde la intacta sombra

es virgen todavía.

No es Abel el que muere herido por el golpe

salido de mi mano, no es Abel el que muere.

Con él sólo destruyo las formas permanentes

del símbolo primero:

igual me hubiera sido la presencia de alba,

lo inmutable del cielo.

Entrega 2

2009-04-10T00:52:00.000-07:00

EN ESTE VALLE DE LÁGRIMAS: La decisión… es tu vida, tú eliges.

Durante la próxima semana se presentará en varias ciudades de nuestro estado el libro La decisión… es tu vida, tú eliges. Pero, ¿de qué trata éste libro, a quiénes quiere llegar?

Hechos: el libro es de la conductora de televisión Claudia Lizaldi en colaboración con Miguel Ruiz. El libro tiene un costo de ciento ochenta pesos, pertenece a la colección “Crecimiento personal” de la editorial Urano y fue publicado en noviembre del año pasado.

Antecedentes: Miguel Ruiz es un médico que ha escrito Los cuatro acuerdos y La maestría del amor, libros escritos con base en sus conocimientos de la tradición tolteca. En sus libros da a conocer algunos de los conocimientos de los toltecas antiguos, con el fin de que sus lectores puedan mejorar sus vidas al seguir dichos consejos. Un ejemplo de ellos son los cuatro acuerdos (o cuatro dogmas):

1. "Sé impecable con tus palabras".

2. "No te tomes nada personalmente".

3. "No hagas suposiciones".

4. "Haz siempre lo máximo que puedas".

Respecto al libro: La principal enseñanza del libro es que uno debe tomar la decisión de lo que será su vida; que uno se dé a sí mismo la oportunidad de hacer una obra de arte de su vida.

“Queremos que vibres, rías, llores, grites, te caigas y te levantes, cantes, bailes, todo lo que significa estar vivo en conciencia de tu poder creador” —dice la autora.

Buscan darnos la clave para ser dueños de nuestro día a día y y de nuestra vida.

Otra de las observaciones que hacen en su libro es que debemos darnos la oportunidad de soñar, con el fin darnos cuenta de que todo es posible.

El Dr. Miguel Ruiz y Claudia Lizaldi nos invitan a darnos cuentas que la libertad no es un fin, sino un medio de vida, con el que siempre es posible alcanzar la felicidad “aquí y ahora”.

En general, el libro nos muestra la visión del mundo que debiera tener todo ser humano, para lograr estar en “equilibrio personal, teatral, diferencial, emocional, mental y social”.

Página de Internet sobre el libro: http://www.estuvidatueliges.com/

Las presentaciones serán: el 16 de marzo en Acuña y Piedras Negras, el 18 en Monclova, el 19 en Saltillo y el día 20 en Torreón.

______________________________________________________________

PALABRAS ERRANTES

Walking around (Pablo Neruda).

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

no quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos,

aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llear con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.

16 de Espantapájaros (Oliverio Girondo).

A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.

Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.

Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.

¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!

Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...

Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.

Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.

Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.

¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...

¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?

Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.

Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?

Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.

Insomnio (Dámaso Alonso).

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,

y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.

Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,

por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,

por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.

Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?

¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

Entrega 1

2009-04-07T22:49:00.001-07:00

LITERATOUR: Farabeuf.

Una de las novelas que he leído en los últimos meses (que, además, han sido los meses en que he leído las novelas más difíciles de toda mi existencia, como lector), y que además pertenece a la lista de las novelas que más me han gustado, es Farabeuf.

Farabeuf o la crónica de un instante es lo que se puede leer en la pasta que antecede a la novela.

La certeza con que está narrada la novela, crea en el lector una incertidumbre respecto a los sucesos que se le relatan: nada es preciso, y sin embargo todo pudiera ser verdad, aunque no todo es cierto; no sé si me explique.

Margo Glantz en su análisis de la novela ha dicho que es una estupenda aplicación de la estructura de la novela detectivesca (o thriller) a una novela no perteneciente a este género. Otros críticos prefieren vincularla con el nouveau roman francés (o nueva novela o antinovela francesa), pero escrita en México por un mexicano, claro está, y otros prefieren simplemente no batallar al definirla y la suscriben a la tradición del realismo.

La novela en sí es una excepcional muestra del uso del lenguaje y un uso magistral de las imágenes, para crear en la novela un ritmo y una atmósfera poética que envuelven al lector desde su inicio.

A manera de muestra dejo unos fragmentos del texto:

"-¿Ve usted? Esa mujer no puede estar del todo equivocada. Su inquietud, maestro, proviene del hecho de que aquellos hombres realizaban un acto semejante a los que usted realiza en los sótanos de la Escuela cuando sus alumnos se han marchado y usted se queda a solas con todos los cadáveres de hombres y mujeres. Sólo que ellos aplicaban el filo a la carne sin método. En ello descubrió usted una pasión más intensa que la de la simple investigación, y es por eso que valido de su uniforme azul y sus polainas blancas, abriéndose paso a codazos y a empellones se colocó usted frente al "hecho" para crear en medio de él un espacio de horror después de haber colocado pacientemente su enorme aparato fotográfico.

[…]

Todas aquellas filosísimas navajas y aquellos artilugios, investidos de una crueldad necesaria a la función a la que estaban destinados, adquirían una belleza dorada, como orfebrerías barrocas brillando en un ámbito de terciopelo negro, fastuosos como los joyeles de un príncipe oriental que se sirviera de ellos para provocar sensaciones voluptuosas en los cuerpos de sus concubinas, o para provocar torturas inefables en la carne anónima y tensa de un supliciado.

[…]

La mirada todo lo invadiría con una sensación de amor extremo, con el paroxismo de un dolor que está colocado justo en el punto en que la tortura se vuelve un placer exquisito y en que la muerte no es sino una figuración precaria del orgasmo.

[…]

No pensaste jamás que ese espejo eran mis ojos, que esa puerta que el viento abate era mi corazón, latiendo, puesto al desnudo por la habilidad de un cirujano que llega en la noche a ejercitar su destreza en la carroña ansiosa de nuestros cuerpos. "

+¡Cuántas veces, al pasar las páginas de ese libro que describe la mutilación del cuerpo en términos de una disciplina metafísica habrás pensado que yo soy Farabeuf! ¿Por qué entonces quisiste morir para entregárteme en el momento en que viste girar la perilla de bronce de la puerta creyendo que quien la hacía girar era el Maestro?

[....] Tú la viste trasponer ese umbral, su bata de enfermera estaba manchada de excrecencias mortuorias, mas tú no lo quisiste creer. Quisieras ser ella, ¿verdad? No pensaste jamás que tú –cuántas veces habrá que repetirlo para creerlo–, que tú y yo no éramos más que el reflejo de esos seres turbios que amaban contemplar su rostro en este espejo, que deseaban ser nosotros, su reflejo. No pensaste jamás que ese espejo eran mis ojos, que esa puerta que el viento abate era mi corazón, latiendo

[...] imagen de una puerta que golpea contra un quicio mientras afuera, más allá de sí misma, la lluvia incesante golpea en la noche contra la ventana como tratando de impedir que tu última mirada escape, para que nuestro sueño no huya de nosotros, y se quede, para siempre, fijo en la actitud de esos personajes representados en el cuadro: un cuadro que por la ebriedad de nuestro deseo creímos que era real y que sólo ahora sabemos que no era un cuadro, sino un espejo, en cuya superficie nos estamos viendo morir

_____________________________________________________________

LA REALIDAD CIRCUNDANTE: ¿Azar o Destino?

¿Qué es el azar? ¿Cómo se le define? ¿Qué lo caracteriza? El azar, según el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, es definido como “Casualidad, caso fortuito” o “Desgracia imprevista”.

Ahora mi siguiente cuestión es: pero ¿el azar realmente existe?, ¿es éste el que rige nuestras vidas?, ¿o acaso existe una predestinación que nos guía a en cada paso que damos?

Pues bien, ¿porqué me pregunto esto? Hagamos historia.

El destino en la literatura.

A lo largo y ancho de la historia del Hombre ha existido la pregunta de si el hombre es el que rige y decide sobre su vida o, bien, si es que existe un destino prefijado al que no puede escapar.

Esta cuestión se puede observar en textos de la antigüedad clásica con los textos de Edipo (por parte de la predestinación) y el de Lisístrata (del lado del no destino). Esto mismo se puede observar al contraponer dos de las versiones de Medea, la de Séneca y la de Eurípides.

Otro ejemplo de esta disputa tácita se observa siglos después, en las obras de La vida es sueño de Pedro Calderón de la Barca, frente a la obra de su “contemporáneo” El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes Saavedra. [Realmente la obra de Cervantes es entre treinta y cuanta años anterior a la de Calderón].

La época Romántica nos regala un sinnúmero de excelsos y estéticamente interesantes ejemplos de la disputa interna (es decir, dentro de las obras) de si el destino existe o no. Algunos de estos casos se presentan en las novelas de Frankenstein o el moderno Prometeo de Mary Shelley, Cumbres borrascosas de Emily Bronthe o la versión de Fausto de Johann Goethe. Asimismo, existen obras en que se ven bien definidas las posturas de los autores; como en Los miserables de Víctor Hugo(en apuesta por el hombre) y en Don Álvaro o la fuerza del sino de Ángel de Saavedra, Duque de Rivas (poniendo en alto el Destino).

Donde unos ven una gloria o una tragedia divina, otros ven un trabajo de astucia, inteligencia y poder humano. ¿Tradición nacional?, ¿religiosa?, ¿patología racial (refiriéndome a la raza humana, y no a la distinción interracial)? Quién sabe. Pero el destino ha sido una de las formas en que el hombre ha intentado explicar la razón de la ocurrencia de ciertos eventos; a veces apoyados en los astros, otras en la cábala, otras en los designios divinos (mono o politeístas), ad libitum.

El azar y el destino.

El azar, a parecer propio, es otra de las formas de nombrar al destino (en un momento lo explico); aunque ésta un poco más desinteresada y fría, y “objetiva”, según algunos.

Si bien es cierto que el azar no te obligará como el Destino a realizar tal o cual cosa (como el caso de Segismundo), sé es muy cierto que encontrará la forma de coartar tu “libertad” para realizar cualquiera de las demás “opciones” de acción que se presenten (como ocurre en la literatura con Jean Valjean). En ambos casos no significa que el personaje quiera ser (o hacer) determinada cosa; sino que, ésa, es la única alternativa viable, la única respuesta posible a su situación.

En la realidad (táctil, fáctica, sensible) (por el momento no discutiré la factibilidad de lo que conocemos como realidad) el azar se presenta al ser humano en forma de casualidad, de hecho inapelable y fortuito, o de oscura realidad inalienable (aleatoria e inarbitraria). Misma que sólo nos queda aceptar.

¿Pero es en verdad éste inalienable, aleatorio e inarbitrario como se supone?, ¿o es una verdad que se puede cuestionar, modificar e incluso gestionar?

Abro un paréntesis para aclarar que el libre albedrío como una forma de libertad, en su formato original (que en sí debe ser el único existente, a menos de que secretamente se haya hecho un cisma a causa de ello) es definido grosso modo como: la aceptación de una libertad siempre y cuando se actúe sabiendo que, si se actúa indebidamente (fuera de una norma establecida) el sujeto debe ser castigado. Entonces, ¿dónde queda la supuesta libertad ofrecida?

Es por ello que Nietszche nombra el libre albedrío como parte fundamental de la moral del Esclavo, frente a una moral del Amo, que no para en mientes si hace una acción buena o mala (como la distinguiría una moral tradicional), sino que sabe que todo lo que hace está bien y es la medid correcta o, mejor aún, la única medida. [Esta moral tiene unas características especiales (condicionantes), pero al momento no entraré en más detalles, y dejaré su explicación para mi Perorata sobre Hitler y los superhombres, que ya presentaré más adelante].

Sólo queda afirmar nuevamente que el libre albedrío supone una forma de predestinación, o destino coartado por la mano de algún dios (excluyendo, claro, la mano de Maradona).

La apuesta por el poder humano (suponer que el hombre puede dirigir y regentar su propia vida por sobre cualquier tipo de azar o destino) equivale a suponer que: 1) el hombre es en verdad una forma de dios y que por ello puede y, de hecho, rige su propia vida (enunciado por demás falaz y difícil de creer); o 2) que el humano en su conjunto es capaz de transformar su realidad por medio de la coerción de fuerzas (mismo que recuerda inmediatamente la propuesta de Habermas para reconstruir el materialismo histórico frente a las nuevas problemáticas de las sociedades del capitalismo tardío; y que produce un enorme y profuso dolor de cabeza).

La tercera propuesta en el papel es el panteísmo. Propuesta que no desarrollaré ampliamente porque no me la creerían. Baste con decir que el panteísmo supone que el hombre es uno con la naturaleza, el universo y dios mismo. Entendido de esta forma, todo lo que pasa en el mundo es consecuencia de una decisión tomada previamente (como intenta explicarlo el efecto mariposa científicamente); no sólo por el Hombre, claro, pero sí en su mayoría, dado que éste quien durante siglos ha impuesto su persona ante el orden natural.

Regresando al punto: ¿es el azar tan indescifrable y enigmático como se piensa?, ¿es tan difícil cuestionar su veredicto?

El azar como objeto.

La verdad es que no. O al menos eso puede suponerse si observamos los así llamados juegos de azar. ¿Cómo se puede aceptar dogmáticamente el azar si existen dados cargados, si existe forma de acomodar las cartas a favor o en contra de alguien, si se puede medir y practicar un volado; es decir, si se puede coartar y manipular la fuerza que supone dirige nuestras vidas? (Cierto, los juegos de azar son un espectro muy pequeño, pero sólo se intenta hacer un ejemplo a escala).

Los científicos mismos han intentado taladrar esa cortina de acero para el conocimiento que significa el azar.

Algunos de los intentos de los científicos por re-producir el azar ha sido por medio de la generación de series de números en los que han notado principalmente estos fallos: “las variables generadas mediante algoritmos determinísticos simulan el azar pero no dejan de ser una mera aproximación al contar con un periodo finito […] [y] algunos algoritmos pueden entrar en un bucle sin salida cayendo en la repetición periódica de una misma cifra o un conjunto de ellas, y en cualquier caso, pueden presentar sesgos, dependencias e irregularidades”.

Rafael Lomeña, de quien cito las anteriores palabras, en uno de sus artículos sobre su estudio del azar (centrado en su mayoría en la representación del azar como notación científica) titulado ¿Cuál es la fórmula matemática del azar?, termina por concluir dos cosas: 1) según el principio básico de la ciencia: “todo efecto posee una causa natural que lo provoca”; y, por lo tanto, el azar no existe, sino que es una invención del hombre, un “cajón desastre donde encajar todos los sucesos que escapan de su control y del análisis determinista y en el que las variables implicadas no pueden identificarse, calibrarse e interpretarse de forma tangible y objetiva.” Y 2) que por más intentos de los investigadores matemáticos, computacionales, etcétera, hagan por reproducir o simular el azar, “jamás conseguiremos alcanzar su plenitud, si algún día lo consiguiésemos perdería su esencia dejando de ser azar”.

El fin del camino.

¿El azar existe y rige nuestras vidas? ¿Hay un dios que todo lo ve y que ha decidido ya nuestro camino?

Pienso que cada quien sabrá la respuesta. Y si quieren saber más sobre el azar, aquí les dejo un trabajo interesante: http://www.monografias.com/trabajos18/azar/azar.shtml

_____________________________________________________________

EN ESTE VALLE DE LÁGRIMAS: Testigos Silenciosos.

Visitando la Biblioteca Pape de ciudad Monclova, me enteré por casualidad de una exposición doble de fotografías en las instalaciones del primer piso del edificio. Las exposiciones tenían los nombres De la cocina al ojo y Testigos silenciosos.

En De la cocina al ojo no me detuve demasiado; no porque ésta fuera mala, al contrario, sino porque el tema de la otra exposición está relacionado con uno de los que más atraen mi curiosidad: la Historia. Sin embargo, pude observar en cuanto exponían, la preocupación del curador por mostrar una diversidad latente en la cocina mexicana, así como la tradición de la misma y los cambios que ha sufrido a lo largo del tiempo. Así es como observé que se mostraban fotografías tomadas desde la década de los veinte del siglo pasado, casi hasta nuestra fecha; en las que aparecían personajes de distintas regiones del país, e incluso algunos extranjeros de alcurnia.

La exposición Testigos silenciosos me atrapó porque, como ya lo mencioné, trata uno de mis temas favoritos: la Historia.

La exposición está conformada por veinte fotografías tomadas en su mayoría por Agustín Víctor y Miguel Casasola de octubre de 1912 a diciembre de 1914. En estas se muestran escenas de la Revolución Mexicana poco conocidas e, incluso, insólitas para el espectador y tienen como punto de partida la violencia que desencadenó la decena trágica.

Tal es la sorpresa que se puede observar a Pancho Villa sentado en la silla presidencial, mientras que, a su izquierda, queda relegado Emiliano Zapata. Imagen que incluso a un asiduo lector de historia le puede parecer nueva, sorprendente.

De igual manera se pueden ver escenas más cotidianos (y no por ello menos interesantes) como es ver a los revolucionarios, la gente del pueblo, desayunando en el afamado Sanborn’s de los azulejos (que hasta la fecha sigue funcionando en la Ciudad de México, D.F.). o la fotografía de uno de los grandes escritores de la literatura, José Vasconcelos (quien además abogó demasiado por asegurar una educación básica de buena calidad) básica de buena calidad).

Las fotografías y la curaduría corren a cargo de la Fototeca Nacional de la INAH, y plantea mostrar un ritmo distinto del propiamente histórico; esto es, en vez de buscar explicar el proceso histórico global, intentan mostrar fragmentos de las distintas realidades de esa historia.

_____________________________________________________________

PALABRAS ERRANTES.

A una cucaracha que pasaba (Fco. Franco).

Milicia de la casa.

Viaja rondando todos los rincones:

patrulla, anda, se golpea;

e irrumpe la paz

endeble de mi cuarto.

Tláloc (Efraín Huerta).

Sucede

Que me canso

De ser Dios

Sucede

Que me canso

De llover

Sobre mojado

Sucede

Que aquí

Nada sucede

Sino la lluvia

lluvia

La cordura de las cajas ( Xitlally Rivero).

La cordura del anciano del pueblo

colocó las cajas sin mayor orden que el tamaño

de las cajas.

Y las cajas comprendieron

que su espacio

no podía ser otro que su espacio.

Y la cordura pueblerina del anciano miró su obra desierta.

Y suspiró.

Y dio la vuelta.

Y las cajas y su menor orden de cajas superpuestas miraron a la cordura del anciano del pueblo partir al pueblo sin otra razón que la que dicta la cordura.

Partir.

Cerrar la puerta.

Y al pueblo.

Las cajas y su menor orden de cajas superpuestas se miraron.

Y dieron la vuelta.

Los heraldos negros (César Vallejo).

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán talvez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!